Siete treni che seguono il loro binario, senza sapere dove porti e perché lo si debba percorrere. Ma non importa. Se sei un treno, segui il binario, è così che deve essere.

Io invece sto qui e mi domando: “Ma perché bisogna seguire questo binario? Perché bisogna andare da questa parte? E se volessi andare di là? E poi perché devo essere un treno? Se volessi essere una bicicletta? O un sottomarino?”

Io sono un treno che ha deragliato prima ancora di partire.

Così sto qui, seduto su una panchina della stazione, a guardare treni in partenza che si allontanano e treni in arrivo che si avvicinano, treni vecchi e scassati che vengono rottamati nei depositi e treni nuovi e luccicanti che escono dalle fabbriche. E mi chiedo chi cazzo sono e dove cazzo devo andare.

La normalità è solo la forma più diffusa di pazzia.

Quindi diventare normale significherebbe solo cambiare tipo di pazzia. Quale progresso c’è in questo? Bisogna aspirare alla sanità mentale, non certo ad essere pazzi in un altro modo.

Certo, riconosco che essere normali possa rendere più facile vivere in questo mondo, dato che esso è stato creato dai normali ed è quindi folle come loro. Così come essere nazisti nella Germania degli anni trenta avrebbe reso estremamente più agevole vivere in quel paese. Ma essere nazisti è giusto?

Comprendo che se mi dedicassi anch’io alla venerazione della Santissima Trinità “Casa-Lavoro-Famiglia” mi sarebbe forse risparmiato il destino di solitudine e sofferenza che invece mi si prospetta.

O forse no. Forse patirei lo stesso.

Ogni volta che provo a votare la mia esistenza alla Santissima Trinità della Normalità, una vocina, tenace e fastidiosamente insistente, mugugna nel fondo della mia anima: «C’è solo questo? È tutto qui quel che può esserci nella vita? Solo questo?».

Io sarei tanto voluto nascere sasso.

Un sasso non ha bisogno di mangiare, bere, orinare e defecare. Un sasso non patisce alcuna malattia. Un sasso non pensa, non soffre, non sogna.

Nessuno si aspetta qualcosa da un sasso, nessuno pretende qualcosa da un sasso, nessuno rompe i coglioni a un sasso.

Ah, che bella vita!

Poi, alla fine di questa giornata, prima di andare a dormire, succede che all’improvviso arriva una scossa di terremoto: è breve, dura solo poco secondi, ed ha un’intensità che i sismologi definiscono minore. Eppure basta perché ti si fermi il cuore per lo spavento: il boato simile a un tuono e soprattutto lo stridio sordo e cupo dei muri, come se fossero stritolati da una mano gigantesca.

Nel panico noti un’inquietante coincidenza: per tutto il giorno ti sei cullato nel pensiero di quanto fosse importante e irrinunciabile la tua oasi, e poi qualcosa ti fa notare bruscamente che essa può essere spazzata via in pochi istanti. Pensi che forse Dio ti abbia voluto mandare un messaggio: non ti attaccare troppo al tuo eremo, non dipenderne, impara ad allontanartene. Rammenti che nel Medioevo molti ritennero la peste del 1348 un ammonimento divino, se non un vero e proprio castigo per i peccati e le colpe degli uomini.

Poi, man mano che il cuore riprende il suo battito regolare e un flusso sano di ossigeno torna al cervello, cerchi di vedere le cose con più lucidità. La ragione ti dice che si tratta solo di una casualità. E poi la peste nera fu causata da batteri diffusi dalle pulci dei ratti, mica da Dio (a meno che le pulci dei ratti non siano Dio…).

Eppure la coincidenza è suggestiva, ti dispiace quasi abbandonare l’idea che Dio abbia voluto dirti qualcosa. Però non puoi fare a meno di chiederti perché, invece di disastri e catastrofi, non possa mandarti un fax, una e-mail, o anche una vecchia lettera con francobollo.

Allora succede che alzi il viso al cielo ed esclami: «Dio, la prossima volta che mi devi dire qualcosa, mandami un cazzo di sms come fanno tutti!».

Dovrei davvero imparare la loro pazienza, mi tornerebbe utile per stare tra le scimmie umane nel loro stupido mondo. Magari tra quattro milioni di miliardi di anni saranno capaci di creare un mondo che non sia folle e disumano. In fondo qualche progresso l’hanno già fatto: sono più puliti, si lavano di più, riescono a curare o almeno a tenere sotto controllo malattie che nel passato li decimavano, sono un po’ più civili, si indignano di più per soprusi ed ingiustizie. Certo, sono lenti, lentissimi, più che scimmie sono lumache. Però forse tra quattro milioni di miliardi di anni capiranno, vedranno quello che io già vedo. Nel frattempo, purtroppo, a me toccheranno innumerevoli pene e sofferenze, straniero in terra straniera, sperduto su una palla di merda che mi soffoca, in un manicomio che non comprendo.

Insomma, se sei un chiodo nel paese dei martelli ti toccano un sacco di botte sulla testa. Ora, ho capito che magari tra quattro milioni di miliardi di anni tutti i martelli saranno diventati chiodi, però io intanto mi sarò beccato quattro milioni di miliardi di anni di martellate sulla testa. Permettete almeno che mi girino un po’ i coglioni.

Vorrei vedere quante cazzate faranno e diranno ancora gli uomini e quante di queste attribuiranno a Dio. “Dio lo dice!”, “Dio lo vuole!”. Dio non ha mai detto e non ha mai voluto un cazzo.

Vorrei vedere quando, e soprattutto se, gli abitanti di questo pianeta evolveranno da stupide scimmie in esseri umani.

Vorrei vedere quanto seguiteranno a praticare ed idolatrare quella disumana forma di follia chiamata “normalità”.

Voglio scendere dal palco, accomodarmi in platea e da lì assistere alla patetica e grottesca commedia che l’umanità recita da millenni. Non ho più voglia di partecipare alla rappresentazione, di restare in scena a recitare una parte opprimente e dolorosa, da comprimario o protagonista poco importa. Ma sono davvero curioso di vedere quale sarà il prosieguo e soprattutto il finale dello spettacolo.

Non più attore, ma solo spettatore.

Altrove in questo blog (E Dio disse:«Crea!») ho scritto che Dio affidò all’uomo il compito di co-creare il mondo insieme a lui. Ebbene, l’uomo ha fallito. È tempo per l’umanità di essere licenziata, o di andare in pensione, accudita da badanti-robot.

Torni il padrone della vigna e cacci i vignaioli incapaci.

Prendete questa crisi finanziaria ed economica. Che senso ha continuare a foraggiare di zecchini d’oro il Gatto e la Volpe? Non sarebbe meglio dar loro allegramente fuoco?

Siamo così abituati a mangiare merda, bere meda, respirare merda, da pensare di non poter vivere senza? Siam così abituati a stare in un mondo di merda dove gli stronzi regnano sovrani da pensare di non poterne fare a meno?

Perché non si può prendere questo bel mondo di merda e, tranquillamente, serenamente, festosamente, dargli fuoco?

Se volete violentare una donna, fatelo fare a Berlusconi. Vedrete che il giorno dopo lo stupro non sarà più reato.

Se volete ammazzare vostra madre, fatelo fare a Berlusconi. Vedrete che il giorno dopo il matricidio non sarà più reato.

Se volete abusare di un bambino, fatelo fare a Berlusconi. Vedrete che il giorno dopo la pedofilia non sarà più reato.